Santiago Alba, uno de los ensayistas más brillantes del mundo cultural español, aborda una delicada cuestión que trasciende la mera voluntad de aficionar al niño a los libros. Este libro reflexiona sobre el valor de compartir la lectura en el núcleo familiar, profundizando en el sentido de la familia actual, la interacción entre padres e hijos y el valor de la literatura no como mero entretenimiento, sino como una ventana que permite a los niños asomarse a la realidad.

Un libro puede cambiar el mundo
Freud convenció a la tradición literaria occidental de que todos los niños quieren matar a sus padres cuando lo que en realidad nos cuenta la historia de Edipo -como varias decenas de mitos y relatos populares- es, al revés, que son los padres, o al menos los reyes, los que quieren matar, devorar o abandonar a sus hijos.
Este libro, que cabalga entre el ensayo y la ficción, parte de una experiencia singular: la lectura compartida de la literatura sin etiquetas: Homero, Dickens, Canetti, Dante, Salinger...
A partir de ahí plantea y responde a dos preguntas inseparables: «¿Para qué sirven los niños?» y «¿Para qué sirven los libros?». En una sociedad dominada por «solteros sin imaginación», en la que la infancia, exaltada en un escaparate, se ha vuelto más vulnerable que nunca y en la que la discontinuidad del niño y la continuidad del relato están radicalmente amenazadas, Santiago Alba Rico reivindica una especie de nuevo compromiso «materno» que una, como en la experiencia de Sherezade, los Cuentos y los Niños. De ello depende la educación, no de Edipo, sino de Layo; es decir, la educación de los asesinos.
La crítica ha dicho...
«Leer con niños va de niños y de libros, pero mucho más del niño que los adultos llevamos dentro, sin que falte el adulto que los niños llevan dentro.»
El Mundo
«Habla de la gente que defiende su tiempo para leer, de la vida en una época bárbara que pretende acabar con los relatos de carne y hueso, de las nuevas formas virtuales de dominación, de la pobreza, de las prisas crueles de un capitalismo que nos impone hábitos de solteros y de huérfanos.»
Luís García Montero
«Un libro cautivador y excitante, repleto de destellos: un libro valientemente interpelador en el que destacan las observaciones muy delicadas sobre los niños, fruto de una atención apasionada y amorosa.»
Ignacio Echevarría, El Mercurio
«Un libro delicado y brutal sobre para qué sirven los niños y, por lo tanto, para qué sirve la diferencia entre lo bueno y lo malo, lo horrible y lo maravilloso. Un libro necesario cuando esas diferencias parecen confusas a tantas personas.»
Belén Gopegui
«Tras muchos años de haber combatido la escuela y la familia como aparatos de reproducción ideológica, este libro vuelve a reivindicarlas desde la izquierda como espacios de resistencia.»
Rebelión.org
«Este ensayo sobre el papel de la literatura y la educación en la jungla salvaje del capitalismo contiene pistas impagables y preguntas inquietantes.»
Javier Rodríguez Marcos, El País
«Leer con niños [...] fluctúa entre el ensayo, la literatura, el periodismo y la autobiografía con una fluidez deslumbrante
Darwin Palermo

Ismael, el protagonista de esta deslumbrante aventura, es un judío de origen español asentado en Azamor, bastión defensivo y arteria comercial de la costa africana. Entre las rivalidades de españoles, musulmanes y portugueses, el jóven Ismael es testigo de intrigas, luchas y conspiraciones que provocan la destrucción de su familia y que acabarán conduciéndolo hasta unas míticas minas de oro...

Una mujer recuerda su infancia en un pueblo rural de España. A través de sus ojos de niña, conoceremos a una familia marcada por el fantasma del padre fallecido durante la guerra; un abuelo nostálgico, una abuela sabia y dos casa: una para el día y otra para la noche.

Una voz poética de extraño atractivo. Poema a poema se va construyendo el mapa del imaginario que caracteriza nuestra condición e incondición de ciudadanos de Europa. El libro hila con aires de ingenuidad aparente los lenguajes desde donde nos cuentan el cuento de la felicidad : la publicidad, los medios de comunicación, la música o la literatura y acaba por construir una contra-lectura inteligente y "entrelagente"de las tiponímias semánticas de nuestro tiempo.

Jonathan, el protagonista de la novela, es un joven profesional argentino que vivió una breve etapa de esplendor económico trabajando como consultor en una entidad financiera. Durante un breve tiempo fue un triunfador: apartamento en un buen barrio, un buen coche, buena ropa, consumo de calidad, la admiración de sus vecinos. Pero cuando la crisis llega, todo se desmorona, adiós al coche, vuelta al barrio familiar, adiós al futuro. Solo queda un continuo pensar inútil. La continua y torturante fantasía de estar a punto de empezar de nuevo lo que nunca había empezado. Y mientras queda el simple deambular por calles, bares y restaurantes económicos. Durante ese viaje inútil de este Oblomov porteño surge, casi inevitable, una relación amorosa banal para llenar el vacío de las horas. La nostalgia de la acción y un final en fuga hacia «el paraíso de Europa» en busca de un cambio. La prosaica tragedia de una vida sin hechos. Solo palabras, palabras. La historia de un héroe de nuestro tiempo. Un tiempo donde sobrevivir día a día ya es demasiado. Una escritura original y osada que coloca a su autor en una posición privilegiada y polémica dentro de la literatura argentina más actual.

Curso de librería es un viaje de tres meses al oscuro mundo de la formación ocupacional. Todas las tardes, un escogido grupo de parados, algunos de muy larga duración, acudirá a la Academia Diderot con la excusa de aprender el oficio de librero. En realidad, todos estos «príncipes del desempleo» no hacen otra cosa que dar palos de ciego y huir de la realidad circundante hasta casi conseguir olvidarse de sus respectivos fracasos. A sus profesores no les van mucho mejor las cosas y son los descartes profesionales de un Madrid vivo y sucio que respira en cada página. Un narrador, muy dado a las ensoñaciones y con ciertos delirios de grandeza, se restaña de las heridas que le dejó su caída en desgracia profesional y nos pasea por el Madrid de las librerías cultas y triunfantes, en abierto contraste con la Academia Diderot, un templo del saber donde nadie sabe nada, que se verá convertido en una celebración del infortunio y en el refugio de todos los fracasos. El narrador que mantiene una mirada escéptica e irónica sobre el curso, nos va contando las pequeñas vidas de sus «fracasados» compañeros de clase así como el autoengaño de los profesoras y profesoras, desde la enamorada del marketing como única explicación del mundo hasta el fantasioso escritor frustrado que una y otra vez habla de «las rotaciones» y del diseño de los escaparates. La novela cabalga ágilmente entre el humor y la amargura: vidas tristes, sueños rotos, pequeñas esperanzas y el «olor» a fracaso planean sobre el curso mientras los alumnos huyen de sí mismos buscando recuperar la ilusión y la autoestima.

María V. es una mujer que hacia 1968 y mientras está terminando sus estudios de Derecho inicia una relación amorosa con X, prestigioso catedrático de Derecho del Trabajo, casado y con hijos. La atracción mutua acaba dando paso a unas intensas aunque intermitentes relaciones físicas. El deseo y la culpa (y sin duda el miedo al compromiso por parte del amante) trenzan un relato amoroso en el que el amor aparece como una especie de dependencia histérica insuperable e incurable de la que la protagonista no logra ni quiere salir. Hasta que con el paso de los años el deterioro de la relación, la mezquindad y la total falta de consideración y respeto hacia ella la obliga a forzar el distanciamiento final.

Julían Rodríguez (Ceclavín, Cáceres, 1968) mezcla narración, reflexión, drama y autobiografía en esta contenida inmersión en la novela de su propia memoria

Aunque roza los contenidos de un ensayo, este libro está planteado como una crónica dura y agresiva sobre el mundo literario en España: la manipulación de los premios, la fabricación de best sellers, la vanidad y mercantilización de los escritores, la corrupción de la crítica literaria...

Paisaje en medio de la batalla. Hay quien pregona que estamos en un nuevo Siglo de Oro de la literatura española. Otros, y el autor de este libro es uno de ellos, afirman que no es oro todo lo que reluce ni mucho menos. Que mucho brillo pero pocas nueces. Que mucho premio por aquí y mucho premio por allá pero que a la hora del recuento muchos son los premiados y pocos, muy pocos, los escogidos. Que el retablo de las maravillas está que rebosa y que los editores, los autores, los críticos y los profesores parecen bailar al son que marca el mercado.

Este libro, que es crónica y es ensayo, trata de las difíciles relaciones entre la palabra y los dineros y de cómo esa relación perturba todos los escenarios de la literatura: desde la mesa de ordenador donde el escritor escribe a los medios de comunicación que informan y desinforman, pasando por esa cuenta de resultados desde la que los editores seleccionamos y publicamos. Un espejo inquietante, aun cuando uno no comparta todos sus enunciados.

«Borracha menor pertenece a esa estirpe de libros que no se leen, se beben. Balbuena escribe sobre el estado de ebriedad enestado de gracia, achispada, demoledora. Lo leí desde la primera cerveza hasta el delirium tremens. Me subí a la mesa. Llamé a mi ex. Vi diablos azules. Fue como encontrarme a una amiga en un bar pasadísimas y que me proponga desintoxicarnos juntas. Los mejores escritores son sin duda los alcohólicos, porque siempre escriben la verdad».

Gabriela Wiener

Caballo de Troya 2024

Edición a cargo de Sabina Urraca.

«Sofía, no te vayas a convertir en alcohólica», le dice su padre cuando ella está por dejar Argentina para mudarse a Barcelona. Esa frase se convertirá en una profecía personal.

Sofía Balbuena abre un espacio desde la primera persona para revisar los hábitos y las estructuras que nos empujan hacia determinados consumos. Con la experiencia personal y la propia vida como hilo, reconstruye un mosaico de narrativas alcohólicas escritas por mujeres en busca de un espacio de pertenencia más ancho que el yo.

Si la experiencia de las mujeres es una literatura menor, este libro lo que persigue es llevar esa premisa al límite: exponer todo aquello que puede ser considerado mínimo, chiquito, y darle centralidad, jerarquizarlo y someterlo a la voluntad de la luz.

La crítica ha dicho:

«La escritura de Sofía Balbuena alcanza zonas de intimidad, introspección y dureza de las que no se vuelve indemne». Daniel Saldaña París